Tête brûlée

Je l’ai toujours. Comme neuf. Noir et blanc. Skull on black sand. C’était il y a 3 ans.
Un présent. Une offrande. Pour un passage important.
Aux yeux des autres, peut-être. Pas aux miens. Pas pour les mêmes raisons, en tout cas.
Je l’ai toujours. Je l’utilise. Chaque jour.
Il me consume chaque fois. Qu’il s’allume. Chaque fois. Il ravive la flamme. De ce temps. Où j’étais une torche. Embrasée par la moindre étincelle. De cet amour torride. Ce bûcher dont j’aurais voulu être les braises. Ignorant que j’en deviendrai les cendres.
Il n’empêche. Je l’ai toujours.
Parce qu’il me ressemble. Il est un miroir. De qui je suis. Aujourd’hui.
Même s’il est déjà d’hier.
Il me ressemble. S’allume sur demande. S’éteint de manière identique. Bien qu’il tente d’y résister. Parce que c’est sa raison d’être. Son feu ne craint rien.
Bien droit. Insensible aux vents. Conçu pour résister. Pour exister. Quelles que soient les tempêtes. Les bourrasques. Fait pour donner l’envie.
D’une cigarette. D’un instant fugace. D’un signal de fumée. Dispersé dans l’air.
L’air du temps. Du temps qui passe. Mais n’efface rien.
Lorsque tout est consommé, grillé, carbonisé, il demeure.
Prêt à fonctionner. À reprendre du service. À rallumer.
Ce qui ne peut s’éteindre.
Cette flamme sans fin. Cette faim de brûlures. Qui ne guérissent jamais.
Histoire de ne pas oublier. Qui les a provoquées.
Et continuer. À me croire un volcan. À croire en l’irruption. À la fournaise.
Espérer l’incendie.
Dans lequel se jeter. Pour y trouver l’envie. D’encore une fois m’en faire un foyer.
Absence de pompiers.
Dans ma tête.
Cramée, caramélisée.
En surchauffe à vie.
En permanence alimentée.
Au pur cœurosène.
Voilà pourquoi.
Je l’ai toujours.
Malgré sa tête de mort.
Ou à cause.
Voilà pourquoi.
Il continue.
À être ce feu.
Si précieux.
Mon briquet…

« Se consumer d’amour reste bien plus captivant que consommer à mort…»
Léo Myself

 

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Nouveau genre

NOUVEAU GENRE

Voilà, c’est décidé. Acté. Officialisé. La question du genre est tranchée.
Les couilles, omnipotentes depuis des siècles, sont coupées. Dans les textes, avant les sexes. Tant mieux. Ça laisse un peu de temps. Pour leur trouver un refuge. À nos roubignolles. Et nos bites. Symboles du mâle. Bien que féminins dans notre orthographe. Les unes comme les autres semblent devenir personna non grata. Ou plutôt devrais-je écrire « les un.e.s comme les autr.e.s » si je m’en tiens à ce que j’ai pu lire deci delà. Cahin caha.
Sur le fond, je n’ai rien contre. Sur la forme, je suis plus partagé. D’abord parce que le fond affirme sa masculinité. Assez drôlement paradoxal. Un substantif féminin (masculinité) permettant de marquer le sexisme dominant du « fond », qui reste indécrottablement doté d’un pénis grammatical, ça ne manque pas de saveur… Et la « forme » semble assimiler la femme à ce qu’elle désigne. Donc, pour résumer, tout en allant jusqu’au bout du processus (ou de la démarche pour contenter chacune et chacun) : si le « fond » pose depuis si longtemps ses roupettes sur la table alors que la « forme » exprime, avec la même antériorité, sa féminité, quelle place donner à celles et ceux qui ne se reconnaissent ni dans l’un.e ni dans l’autre ?
Certes, les mot.e.s ont leur importance. Il.elle.s désignent, identifient, qualifient.
Mais une montagne reste aujourd’hui plus haute qu’un mont. La campagne plus large qu’un camp. On peut se battre à coup de point milieu. Parce que la « milieuse » reste peu compréhensible. Aujourd’hui.
D’ailleurs, faut-il continuer. Ou faut-elle continuer ? À dire aujourd’hui. Plutôt « qu’àlajournéed’elle » ?
Je ne suis pas une personne savante (ainsi je ne fâche quiconque). Juste un homme qui s’interroge. Et ne s’est jamais offusqué. Qu’UNE question appelle UNE réponse. Les femmes auraient-elles donc l’exclusivité des interrogations ? Et des répliques à leur donner ? Uniquement parce que tout ça se conjugue au féminin.
L’erreur, l’impardonnable erreur est là.
C’est un combat en terrain miné. Sans vainqueur. Ou vainqueuse. Avec seulement d’innombrables victimes collatérales. À l’heure actuelle, une grande partie de nos enfants peine à maîtriser les rudiments du langage. Après plusieurs années de scolarité. À leurs yeux, féminin ou masculin n’ont sans doute pas d’importance. Pas plus que l’imparfait du subjectif. Ou le passé recomposé. Comme nombre de leurs familles.
Et de quelle manière intégrer cette syntaxe « multigenresque » dans le vocabulaire portable ? « Mdr » devenir « m.e.dr » ? « Oqp » s’afficher « oqp.e » ? Un texto se transformer en un.e texto.e ?
Cette volonté (n.f…) de satisfaire la moindre revendication n’est-elle pas, en fait, une nouvelle forme (encore…) de démagogie (n.f. aussi…) ? D’éviter le moindre recours en justice pour propos sexiste ? Mais appeler un chat un.e chat.te… J’entends déjà les hurlements des ligues en tout genre. Qui n’en voudront pas. De ce.tte genrification.e à la con.ne. Humiliant ce noble animal en l’assimilant à une foufoune prête à miauler.
Bref, à vouloir inclure à tout prix, on fabrique des barrières. Des murailles toujours plus difficiles à franchir. Isolant les un.e.s des autres. Les sachant.e.s des incapables d’assimiler cette novlangue.
Alors on les parquera. Dans des camps.
De cons sans trait. D’esprit.
Réformons, réformons !
Peu importe sur quoi, mais laissons une trace !
Je parierai bien.
Sur la victoire.
D’une langue simplifiée.
Accessible à toutes et tous.
Genre « miam », « grr », « slurp », « aïe », « ouf » ou « glouglou ».
Exprimant l’essentiel.
Sans le superflu.
De nos élites.
Qui ne sert que leur égo.
Ainsi, nous le deviendrons.
Égaux.
D’un nouveau genre.

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Retour sur Terre

Seul. Tout seul. Abandonné dans la nuit. Une nuit noire. Comme on n’en trouve que dans l’immensité intersidérale. Et encore.
Normal. C’est mon job. L’espace. En repousser les frontières connues. Mais au début, on était deux. Un colonel, un truc dans le genre, faisait équipe avec moi. Plus précisément un.e colonel.le. On dit comme ça maintenant. Je crois. Bref une nana galonnée. Pilote expérimenté.e. Pour assurer le coup. Elle n’est plus là.
Abbey. La colonel.le Abbey. Rose de son prénom. Des parents fans des Beatles sans doute. Pfuit ! Disparue. Envolée. Volatilisée. Dans cette nuit si noire. Sans lune. Sans étoile. Pas normal. Rien. À part les lumières. Du tableau de bord. Rouges. Vertes. Blanches. S’allumant. S’éteignant. À un rythme régulier. Trop. Régulier. Pas bon quand ça clignote ainsi. Je le savais. Formé. Entraîné. À détecter le moindre signal suspect. J’ai le flair pour ça. Naturellement.
Arff ! Grrrr ! Je tente. D’établir le contact. À travers de multiples dialectes extraterrestres. J’en maîtrise un paquet. À commencer par les langages humains. Les rudiments essentiels, a minima : ici, stop, assis… Oui, c’est très basique. Les humains sont basiques. Ça les rassure. Ils ont l’impression de dominer. Pourtant c’est moi qu’on envoie. Explorer l’infini.
Wouf ! Ouah ouah ! Peine perdue. Soit les autochtones sont incultes. Soit il n’y a personne. Dans les deux cas, agir. Unique solution. Agir. On m’a choisi pour ça. Mon sens réflexe. Ma capacité de réaction. Instinctive. Bestiale. Foncer comme un pitbull.
Sans me poser de questions. Dont je n’ai pas les réponses. De toute façon.
Les voyants. Les boutons. Je tente. J’appuie tous azimuts. Rien. Changement de tactique. Sauter partout. À droite. À gauche. En haut. En bas.
Putain ! On m’expédie renifler l’univers. Et je me retrouve en train de chercher à exploser les parois de mon habitacle.
Stop ! Mon oreille me démange. Sans doute la puce. Destinée à me localiser. À me rappeler. Que je suis encore vivant. L’apesanteur et ma souplesse naturelle me permettent de calmer l’irritation. De mon orteil gauche. C’est fou ce qu’on arrive à faire. Avec de l’espace. Avec la nécessité. D’échapper. À cette vie de chien.
Je fatigue. Je manque d’air. Langue pendante, lèvres retroussées. Je cherche à reprendre haleine. Sinon, les hallucinations ne vont pas tarder. Elles sont là. Déjà.
La preuve, je renifle mon trou de balle. Histoire de respirer ?
Ma tête tourne, mon estomac gargouille. Dans tout ce bordel, oublié ma gamelle.
Je vais y rester. Au panthéon céleste. Au tableau d’honneur. De la croquette spatiale.
Ma vue se trouble. La puce continue à se goinfrer. J’entends même des voix. Une voix. Je la connais. C’est elle ! La colonnel.le ! Elle est là. Juste de l’autre côté. Elle n’est pas seule. Les secours sont arrivés. Qu’attendent-ils ? Quelqu’un d’autre. Explique. La raison de ce foutoir. Perdu. Ils ont perdu les clés. Pas vraiment. Elles sont juste restées à l’intérieur. C’est une blonde. Qui en parle. Je la connais. Un peu. La capitaine Hachache.
Une sibérienne. Blonde, mais pas con.ne. Oui. Il en existe. Dans mon entourage.
Ici, stop, assis…même couché au besoin !…
Mais sortez moi de là ! Cliquetis. Tentatives de forcer la serrure.
Vite ! Aller pisser. À force de prendre ma vessie pour une lanterne. Elle va finir par éclairer le cosmos entier.
J’accentue mes tentatives. À un rythme effréné. Espérant déjouer toutes les probabilités. Qui sont contre moi. Je le sais bien.
Et puis un clic. Le clic salvateur.
J’ai réussi ! La portière s’ouvre. Libre !
Enfin. Oubliées. Toutes ces heures dans une autre dimension.
Tout se relâche.
J’en pète de joie et j’en pisse de bonheur…
Jusqu’à lécher la colonel.le.
Ressaisis-toi !
« Nom, grade, unité, affectation, présentez-vous, nom d’une pipe ! »
Sergent Apollo.
Section des bouledogues français.
Envoyé en exploration stratosphérique de repérage.
D’éventuels gisement potentiels de carburant.
Si possible.
Résultat : négatif.
Que chi. Nada. Zob. Rien de rien.
La colonel.le l’ignorait.
Ce qui explique.
Qu’on soit tombé en panne.
Enfin, c’est ce qu’elle croit.
Parce que c’est moi le chef.
De la mission.
Du retour.
Sur terre.
À moins.
Qu’il y ait un os.

« Parfois, la survie ne tient canin fil. »
Léo Myself

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Silice, si fluide…

Ça ne file pas. Entre les doigts. Comme le temps qui passe. Au contraire.
S’insinuant partout, envahissant tout l’espace. Ne laissant aucune place. À quoi que ce soit d’autre. Au début, chaque grain s’insinue dans le moindre interstice. Tortille du cul pour se caser dans un coin. Aussi infime soit-il. Au début, c’est insensible. Discret, progressant par de légers glissements. Tellement imperceptibles. Comme une ouate. Qui enveloppe de sa tiédeur. Il y a un côté douillet. Confortable, presque.
Bien sûr, il y a ses petits cris. Des crissements, plutôt.
La friction précède toujours l’affection, semble-t-il. Pour mieux la suivre, ensuite. Paraît-il. N’empêche, peu à peu, on y est jusqu’au cou.
Mais avant cela, il y a forcément une porte d’entrée ?… Une partie de nous-mêmes. Par où commencer. Le nez ? Un parfum, fugace d’abord. Puis persistant. Jusqu’à s’inscrire profondément. Dans la moindre de nos inspirations. Les oreilles ? Un soupir, un éclat de rire qui m’imprègnent jusqu’à la moelle. Si vite reconnus. Comme s’ils étaient les seuls. La bouche ? Tatouée au goût de ses lèvres, imprimée de cette saveur unique. Identifiable entre des millions. Complice de sa langue agile. Furieuse et délicate. Les yeux ? Les miens ou les siens ? Se noyant les uns dans les autres. Hypnotiques. Bleus. En amande. Malicieux. Ou perçants. Selon les instants. Gravés à tout jamais. Dans ces images qui tournent en boucle. Sur mon magnéto intérieur.
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Disexelique

Pas perdu. Non. Totalement égaré serait plus exact.
Les quatre points cardinaux se barrent en sucette. Le sud perd le nord et l’est est plutôt à l’ouest. Les pôles fondent au point de, bientôt, se confondre.
Combien de degrés en plus ? Deux ? Davantage ? Moins ? Comme l’évoque un pub du moment « Le réchauffage climatique, c’est pas grave, non ? ». Bref, depuis quelques semaines ma boussole s’affole. Ne sait plus à quel magnétisme se coller.
Aimant sans conviction, attiré par défaut, j’ai l’impression d’être collé là où ça tient a minima. C’est bien la question. Tellement désorienté, paumé, désaxé, que la moindre aspérité devient un point d’ancrage. S’accrocher à la plus minuscule protubérance. Devient la préoccupation essentielle. Presqu’existentielle. Le monde actuel nous offre tant de possibilités. De penser être. Ou d’être ce qu’on nous donne à penser. Pas facile de s’y retrouver. Dans ce galimatias d’opinions convenues. De déconvenues privées d’opinions.
À défaut de faire, comment se taire ? Comment se priver d’être au lieu de se contraindre à paraître ? Senestre ou dextre, maladroit ou plutôt gauche, quelle importance ? En dehors de se trouver dans le moule de l’époque. Dans l’habit de circonstance.
Mais aujourd’hui, comment faire ? Où se situer ? De quel coté doit pencher ma burne ? Histoire de dire que j’en ai un peu plein les couilles.
De ces feuilletons télé-réalisteques. Au scénario mou du genou. À l’intrigue si prévisible. Au dénouement si descriptible. Entre eau tiède et bain sans consistance. À mi chemin de l’incertitude inévitable et de l’hésitation acceptée. Genre au milieu du gué, de la flotte jusqu’au genoux, ne sachant pas quel guet-apens nous tend cette onde confortable. Rejoindre l’autre rive ou revenir sur nos pas, balisés par un chemin connu et familier. Sans surprise. Sans découverte. Sans imagination.
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L’air du temps ( bis repetita…)

Que d’interrogations à l’horizon…

Depuis un moment, toutes les démonstrations « d’air-machin » sont très à la mode… Concours mondial « d’air-guitar » : c’est Gunther Love, un français, comme son nom l’indique, qui est champion du monde…. Mais aussi « air-concert » avec le groupe Airnadette….
Mais parlons plutôt de ceux qui, en cette époque « d’air-ections pestilentielles » (NDLR : merci Coluche), ont un peu tendance, l’air de rien, à nous prendre pour des têtes en l’air, voire à des abrutis qui auraient une « air-mémoire » un peu volatile… Ils passent leur temps à nous faire des « air-promesses » qu’ils n’auront même pas besoin de ne pas tenir puisqu’elles se seront évaporées d’air-mêmes (pardon « d’elles-mêmes » !)…
Pas un instant, ces « air-candidats » nous parlent de la faillite du système financier et « banc-air » qui va faire peser une dette « sécul-air » sur les générations à venir, de notre « atmosph-air » qui se dégrade de jour en jour, des situations « préc-air » (pourtant bien réelles) qui se multiplient, de l’énergie « nuclé-air » qui pollue déjà notre avenir, de nos « fronti-air » qui n’en sont plus, de cette tentation « communaut-air » qui bouche tous les horizons…
Alors, « Air-Nathalie », « Air-François », « Air-Nicolas », « Air-Philippe », « Air-Emmanuel », « Air-Jean-Luc », « Air-Marine », « Air-Benoit », « Air-Jacques »,   « Air-François 2 » et autres « Air-Jean », arrêtez de nous pomper l’air avec vos visions sans visibilité, vos programmes sans spectacle, vos idéaux sans idées, vos petites phrases pleines de mots creux, vos gros meetings vides de n’être pas « sinc-air », vos façons d’humer l’air pour sentir d’où vient le vent afin de vous précipiter dans le bon sens de votre intérêt, bref….de l’air, de l’air, allez respirer ailleurs et laissez-nous « f-air » !
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Marionnettes

marionnettes

Déjà petit, j’aimais ça. Comme les autres enfants. J’imagine. Un théâtre à notre échelle.
Un spectacle à notre portée. Qui nous montrait un monde. Que nous ne connaissions pas. Pas encore. Nous ignorions également. Que cette mise en scène nous préparait. À devenir des grands.
En attendant, ça nous amusait. Nos rires répondaient à la violence.
De ce jeu de massacre. Enfantin, peut-être. Parce que présenté dans ce but. Nous accoutumer. À la dureté. La duplicité. La trahison. Les pièges. Les coups par derrière. Ils finiraient par devenir le décor. Prenant le pas sur ces drôles de personnages.
Caricaturaux, peut-être. Criants de cette vérité. Que allions découvrir. Plus tard. Les yeux écarquillés, nous nous prenions au jeu. Criant, pour prévenir du mauvais coup. Applaudissant l’astuce qui le déjouait. On y croyait vraiment.
Les méchants toujours punis. Ridiculisés. Notre héros victorieux et célébré.
On avait beau nous dire « c’est une farce », on n’y voyait que du plaisir. Le plaisir d’être du bon côté. De la force.
Bien sûr, il y avait loin du bâton au sabre laser. Et beaucoup moins d’effet spéciaux. Ni de maître Jedi. Mais le message était bien là.
« Deviens ce que tu es », comme disait Nietzsche. Il devait tirer les ficelles, celui-là. Pourtant, aucune trace de lui. Parmi la distribution si riche. De ce spectacle.
Originaire de Lyon. Guignol, Gnafron, Madelon, Toinon (tiens, tiens, encore une histoire de « on »…), Chibroc (le gendarme), Le Bailli, Cassandre ou Battandier…
Malgré mon ingénuité, un truc m’a pourtant toujours intrigué : par quel prodige ces mounaques étaient-elles ainsi animées ? Pas de fil visible. Nul mécanisme perceptible. Leurs lèvres immobiles. Pourtant, elles s’agitaient, criaient, couraient, se battaient… Nous les interpellions, elles nous répondaient. Sans cligner des yeux. Non plus.
Durant quelques années, ce mystère m’a dérangé. Parce que je n’y trouvais pas de réponse. Sans doute. Jusqu’à. Ce qu’un jour, accompagnant mon jeune frère, je jette un œil en coulisses.
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