C’était une page. Une page blanche. Du moins tout le laissait penser. L’encrier, lui, le croyait vraiment. Comme il croyait, aussi, ne plus avoir rien à dire. Ou plutôt à écrire. Il se sentait sec, tari, désespérément aride. Jusqu’à ce qu’il se retrouve face à cette page. Blanche. Ou presque. Un petit bruit de papier froissé lui avait laissé entendre qu’elle espérait peut-être un simple trait de plume pour prendre son envol. Vers un nouveau chapître où les mots sont d’émotion et les lettres perdent l’entête… L’encrier en était tout retourné. C’est comme ça qu’il vit une infime goutte d’encre, presqu’invisible, perler de son côté et caresser le bord de la page… Elle ne se tourna pas et lui fit même signe de ne pas s’interrompre. Il ne s’en rendit pas compte mais, submergé par l’émotion, des larmes l’inondaient de l’intérieur et, gonflée par ces flots, la goutte devint vite un océan de phrases qui ne demandaient qu’à prendre le large… Elle s’en mélangea les lignes dans les petits carreaux, se prit les pieds dans la marge et fut tentée de se mettre entre guillemets plutôt que d’y poser un point final… Mais elle prit soin de ne pas refermer la parenthèse. Elle la remplit même de tout un tas de points (d’exclamation, d’interrogation, de suspension…) qui ne se mettaient pas sur les i. Mais qui valaient bien des hauts. Et qui se jouaient des bas.
Et depuis, le petit encrier écrit à en perdre haleine, écrit l’amour et non la haine, écrit sans doute, écrit sans peine, écrit une fois pour toutes ce qu’il aime.