Huîtres et bulots

Quoi de plus banal, en fait ?
Un dimanche, les Capus, des huîtres et des bulots…Chez Jean-Mi, évidemment. What else ?Ces relents iodés deviennent des présents « top of the day ».
Impressionnant. La façon dont l’imaginaire habille le réel.
Les huîtres sont toujours ce qu’elles sont.
Un chouïa fatiguées de leur accouchement.
Les bulots, réfugiés dans leurs coquilles, ne sont pas à l’abri.
De notre gourmandise. On a la dalle !
Affamé je suis. Pas seulement de l’assiette proposée.
Depuis hier soir.
Depuis que ma fringale a ressuscité.
Que mon régime « sans elle » a pris fin.
Depuis qu’elle m’a donné faim. D’elle. De ce qu’elle m’offre.
Sans mot dire.
Il a suffit de peu.
D’un baiser
Sans aucune affectation.
Avec une telle spontanéité.
Putain, que c’est bon !
Bien que ce puisse être fugitif.
S’emplir.
Se laisser submerger.
Par cette vague de plaisir.
Surgie d’on ne sait où.
Se satisfaire de sa présence.
Ne penser à rien d’autre.
Ne pas penser, en fait.
Ressentir. Le plaisir.
Les huîtres, un régal !
Les bulots, un voyage !
Elle, juste là, un décollage…
Peu importe le pourquoi, le comment.
Seul le parce que a du sens.
Sens unique, sens interdit, je m’en fous !
Je prends les chemins comme ils viennent.
À coup d’huîtres et de bulots.
Je me laisse porter par le flux.
Sans penser au reflux.
Car, tout de suite, le reflux je m’en tape.
Qu’il reste, aussi longtemps que possible, aux tréfonds de la marée.
Qu’il soit le reflet immobile de ce qui m’agite.
M’en fous du coefficient, à part celui de mon muscle cardiaque.
M’en fous de tous les avertissements de gens bien attentionnés.
M’en fous.
Je mange des huîtres.
Et des bulots.
C’est tout.
Non, ce n’est pas tout.
Je mange des huîtres et des bulots.
Avec elle.

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