Un peu dans les vapes. Ambiance de manquedi. Différente. Plaisante.
Très détendue. Très vintage. On écoute Janis Joplin. Pink Floyd. The Doors. Avec des joints (« bédos » en langue plus actuelle). Des verres de whisky coke. Enfin, Coca.
On invente des histoires. Des films. On se fait des courts et des longs. Métrages.
Même si la durée n’est pas le critère. Décisif.
C’est l’ivresse. De partir en voyage. À destination de nos souvenirs. Presque communs. Presque partagés. S’enrichissant les uns des autres.
Une sensation bizarre. Également. Comme abandonné. Par la vie présente.
À force de se nourrir. De ce que nous avons été. On peut perdre de vue. Ce qu’on est.
Ce qu’on peut être. Justement. Grâce à qui nous étions. Avant. Jadis.
Ce qu’on s’imaginait. De nous. Plus tard.
On flotte. Entre deux eaux. Entre plusieurs. Existences.
Celles qui ont existé. On n’y changera rien. Pas un iota.
On a beau se raconter. Notre version. Notre vision. Actuelle. Du kaléidoscope à clichés. D’autrefois. Qui fait défiler les images.
On sait parfaitement. Démêler le vrai. Du vraisemblable. De l’agréable. Convenable. Acceptable. Par notre réalité. D’ici. Et de maintenant. Ses codes. Ses conventions. Ses contraintes.
Celles qui auraient pu. Etre. Ou ne pas être. Seront. Restent des éventualités
C’est seulement. Dans ce contexte. Dans cette atmosphère. Embrumée par les vapeurs délétères. Éclairée par la musique. Sublimée par la déferlante. De cette évidence. D’avoir été quelqu’un. Avant. D’avoir encore la capacité de l’être. Même autrement.
C’est seulement. Là.
Qu’on peut espérer.
Se dire. Avoir envie.
Que notre « lui » d’hier puisse être fier. Et heureux.
Du « moi » que nous sommes.
Que nous serons.
Si elle ne nous confine pas.
Dans l’absence. Dans le silence. Dans l’indifférence.
D’aujourd’hui.
De demain.
Notre mémoire.

« Les souvenirs. Ils ne sont jamais encombrants. Si on sait. Les remettre à leur place. La seule qui leur convient. Derrière nous. Devant, ils sont encore à fabriquer. »
Léo Myself