PROSE RESTANTE

Je ne voyais pas. D’autre solution.
Pour mettre un terme. À ce cauchemar. Que j’ai longtemps pris pour un rêve.
Qui a fini par mal tourner. C’est juste ça, un cauchemar. Un rêve qui a choisi le côté obscur. Par facilité. Par lâcheté. Par confort. Par peur. De la réalité. De l’accepter. De s’y confronter.

J’ai pris le temps. De réfléchir. Pour comprendre. Pour savoir.
Je ne m’attendais pas. À ce que j’ai découvert.
Je n’imaginais pas. Sombrer dans ce pandémonium. Me ratatiner comme une feuille consumée par les flammes. N’être plus que cendres. Éparpillées au vent de l’illusion.
Dans un sursaut, je me suis dit qu’il fallait rompre. Le charme maléfique et pernicieux qui m’envoûtait. Je devais échapper à ce qui me possédait. Malgré moi. Contre moi.
C’est précisément ce que j’ai fait.
Parce que je ne voyais pas. D’autre solution.
Personne ne m’en a proposé.
Ange déchu ou créature démoniaque ? Suceuse de sang ou d’autre chose. Je n’en sais trop rien. En revanche, je sais. Qu’au fil du temps, elle m’a vidé. Pas seulement de ma substance vitale. De moi-même. Sous l’emprise d’une magie noire, je me suis laissé enfermer. Dans un jeu malsain. Un double jeu. Dont j’ignorais l’existence.
Encore plus les règles. Changeantes. Au gré des fantaisies de cette goule…
Comment s’évader de ce qu’on ignore ?
Le plus grand talent du diable est de faire croire qu’il n’existe pas.
Je confirme. Lire la suite →

On ne sait jamais. Ce qu’ils vont devenir. On se contente de les savourer.
De profiter de tout ce qu’ils nous offrent. De vivre la jouissance de l’instant.
Eux-mêmes ignorent leur possible destin. Tel un spermatozoïde obsédé par son objectif. Uniquement habité par le bonheur. De faire partie de la course.
Ou comme la chrysalide. Inconsciente de sa chance. D’avoir échappée au bec vorace d’une linotte de passage. De pouvoir se transformer en papillon.
Je suis sans doute ce papillon. Attiré par la lumière. Plus elle apparaît brillante, plus je m’efforce de l’atteindre. Parce que je sais bien que c’est elle. Elle seule. Qui pourra en faire ce qu’ils ne sont pas encore. Qu’ils ne seront peut-être jamais.
Tous ces moments.
Que j’aurais dû ne jamais connaître. Si les circonstances en avaient décidé autrement.
Mais je suis ce papillon.
Ces moments sont ma vie. La font. Ou la défont. À mesure quelle se déroule.
Ensuite… Ensuite, en vieillissant, ils se changent en souvenirs.
Ombres portées. De nos moments d’hier.
On ne les voit pas. Tant qu’on s’en goinfre de leur vivant. Tant qu’on est face à la lumière. Non qu’on soit aveuglé, bien que ça puisse arriver. Parce qu’ils sont derrière.
C’est le propre d’une ombre.
C’est seulement le jour où l’on se retourne. Qu’on les aperçoit. Plus ou moins nettes, précises et conformes. À l’original. Tout dépend de l’intensité. De la lumière. Du moment. Lorsqu’il en était encore un. Et pas déjà un souvenir. Lire la suite →

Il est tôt. En particulier pour un samedi. Résultat, pas mal de places disponibles.
Je pose mes fesses sur la première qui s’offre à moi. À mes côtés, un jeune homme.
Ou un grand garçon. Vu depuis mes décennies, je ne sais plus bien jauger. Il y a trop de temps. Qui nous séparent.À 10 ans près, de toute façon il reste un gamin. À mes yeux. Bien que l’âge m’indiffère. Dans le contact. Avec les autres.  Seule la qualité de l’échange a de l’intérêt. Bien souvent, j’ai davantage de plaisir à partager l’aventure créative d’un musicien de 25 ans que les soucis fiscaux d’un retraité prostatique. Ou à écouter avec passion les beaux souvenirs d’une (très) vieille dame plutôt que subir les rengaines d’une adulescente à la recherche de ses illusions perdues.
La droiture n’a pas d’anniversaire. L’authenticité n’a ni puberté ni ménopause.
À une époque où l’hypocrisie ne connaît pas la crise, où le faux semblant ne fait pas semblant, où les manœuvres remplacent la main sur le cœur, où la duplicité tient lieu de sincérité, comment attendre, espérer un élan de vérité bien téméraire ?
Le monde actuel nous fait avaler tant de couleuvres que j’ai parfois l’impression d’être dans Matrix. L’objectif est clair, simple, précis. Le profit. Ou le plaisir. Le plaisir du profit. Ou le profit du plaisir. Tel Volkswagen. Leur gigantesque tromperie n’est pas l’apanage des conglomérats. Lire la suite →

C’est parfaitement exact. La Grande Boucle a pris fin il y a tout juste 3 semaines. Néanmoins, les couvertures des magazines continuent de lui faire la part belle.
À son vainqueur. En tout cas. À ce qui lui ressemble. Parce qu’il arbore le même maillot. Même si celui-là est de bain. Présage ? Méthode Coué ? Superstition ? Certes si le gagnant du Tour de France est incontestablement un leader du pignon, l’autre cherche à s’imposer en leader d’opinion…
L’habit suffirait-il à faire le moine. Quelques idées de « stylisme » pour les prochaines photos à enjeu : le maillot du Barça, au jeu si bien en place et à la domination européenne incontestée ; celui d’Usain Bolt qui devance toujours ses adversaires, quoi qu’ils tentent ; le polo des All Blacks qui règnent, mondialement, sur le groupé pénétrant comme le cadrage débordement et transforment sans coup férir leurs essais ; le casque des pompiers, d’un courage à toute épreuve et qui savent éteindre les pires incendies ; le bronzage d’Omar Sy, personnalité préférée de tous les français ; la barbe de l’abbé Pierre pour sa détermination sans concession ; la robe du Dalaï Lama à la sagesse universellement reconnue…
La liste pourrait être longue. D’identifications en tout genre. De masques pour se faire adorer. De déguisements mystificateurs.
La simple vérité serait-elle si peu séduisante ? Qu’il faille la parer de tant d’artifices !
Tout se jouerait donc à la gueule. À l’allure. Travaillée, étudiée, soupesée… Je me dis que là où il y a trop de réflexion sur l’aspect, il y en sans doute pas assez sur le respect. Qui pense-t-on duper. À part soi-même. Lire la suite →

Je me demande encore. Comment elle est venue. Cette drôle d’idée.
Sûrement d’assez loin. Un truc dans ce genre demande une véritable digestion. Voire gestation. Sans doute en train de s’insinuer dans mes cellules grises depuis plusieurs mois. D’évidence, avant d’en arriver à L’IDÉE, les balbutiements de mon moi, surmoi, émoi et moi et moi, ont besoin de se frotter les uns aux autres. Pour se débarrasser du superflu. Se concentrer sur l’essentiel.
Et l’essentiel, ce sont ces putains de câbles et de prises. Avec lesquels je me débats.
Issue incertaine. Je n’ai pas de prise. Justement. Sur les crocs-en jambe des uns et les disjonctages des autres. Tant bien que mal, j’essaie d’y mettre bon ordre.
En vain, je le crains. Je finis par en sourire.
Ne pas avoir d’emprise sur des prises, échouer à communiquer avec des câbles, être rasoir d’obstination avec des fils. C’est assez drôle, en fait.
Sauf que. L’une de ces femelles (oui, les prises murales le sont généralement !), me donne un sacré fil (nous y voilà) à retordre. Dès que je m’approche, elle se voile la phase, s’arrange pour que le courant ne passe pas. Soi-disant, parce que ses précédents branchements l’avaient pas mal court-circuitée. J’ai beau lui dire que je n’ai rien d’un fusible, elle persiste. Plus, elle trouve toujours quoi faire pour survolter mon compteur. Nous en étions là de nos échanges quelque peu électriques.
Quand L’IDÉE surgit, telle un illumination (ouais, c’est facile, j’avoue…). Lire la suite →