PROSE RESTANTE

Pas perdu. Non. Totalement égaré serait plus exact.
Les quatre points cardinaux se barrent en sucette. Le sud perd le nord et l’est est plutôt à l’ouest. Les pôles fondent au point de, bientôt, se confondre.
Combien de degrés en plus ? Deux ? Davantage ? Moins ? Comme l’évoque un pub du moment « Le réchauffage climatique, c’est pas grave, non ? ». Bref, depuis quelques semaines ma boussole s’affole. Ne sait plus à quel magnétisme se coller.
Aimant sans conviction, attiré par défaut, j’ai l’impression d’être collé là où ça tient a minima. C’est bien la question. Tellement désorienté, paumé, désaxé, que la moindre aspérité devient un point d’ancrage. S’accrocher à la plus minuscule protubérance. Devient la préoccupation essentielle. Presqu’existentielle. Le monde actuel nous offre tant de possibilités. De penser être. Ou d’être ce qu’on nous donne à penser. Pas facile de s’y retrouver. Dans ce galimatias d’opinions convenues. De déconvenues privées d’opinions.
À défaut de faire, comment se taire ? Comment se priver d’être au lieu de se contraindre à paraître ? Senestre ou dextre, maladroit ou plutôt gauche, quelle importance ? En dehors de se trouver dans le moule de l’époque. Dans l’habit de circonstance.
Mais aujourd’hui, comment faire ? Où se situer ? De quel coté doit pencher ma burne ? Histoire de dire que j’en ai un peu plein les couilles.
De ces feuilletons télé-réalisteques. Au scénario mou du genou. À l’intrigue si prévisible. Au dénouement si descriptible. Entre eau tiède et bain sans consistance. À mi chemin de l’incertitude inévitable et de l’hésitation acceptée. Genre au milieu du gué, de la flotte jusqu’au genoux, ne sachant pas quel guet-apens nous tend cette onde confortable. Rejoindre l’autre rive ou revenir sur nos pas, balisés par un chemin connu et familier. Sans surprise. Sans découverte. Sans imagination.
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Voilà quelques jours, j’enfourche mon destrier. Avec ses deux roues, il est plus qu’économe en avoine, ne chie pas sur la voie publique ni ailleurs. D’humeur égale en toutes circonstances, il se révèle docile à l’usage et toujours de bonne composition. En outre, en cette période de l’année où les jours sont aussi courts que le solde positif de mon compte en banque, il est joliment équipé de lumières. Devant, éclairage blanc semblant nous faire croire qu’il va éclairer notre chemin. Rouge à l’arrière, pour signaler le danger potentiel que je suis aux autres usagers de la voie publique. Ceci étant, à ma connaissance, rares sont les cas d’automobilistes envoyés ad patres par des cyclistes ayant agressé la portière de leur véhicule qu’ils venaient d’ouvrir violemment en toute innocence.
Bref, je m’achemine donc sur Vélo (c’est le nom que je lui ai donné), bravant la froidure et la distance pour retrouver des amis dans leur nouveau château. Et par la même occasion, leur souhaiter une année à venir exempte des tracas que tout un chacun rencontre, parfois, durant ces 12 mois qui n’en finissent jamais de contredire les vœux ingénus que nous formulons à son avènement…
Là, je réalise que j’écris un peu comme Alain Duhamel. Ou plutôt comme il parle.
2017 ne débute pas bien, c’est évident…
Ressaisissons-nous !
Vélo chemine, je l’aide un peu. Uniquement dans les côtes. La brume tombant, je m’arrête. Pour l’aider. À se relever. Elle m’envoie faire foutre. Je l’abandonne à son triste sort. Puisque sans visibilité.
Poursuivant mon périple, je décide de couper court. Moins je mettrai plus de temps à toucher au but, plus je me les gèlerai beaucoup moins. Je fais jouer les éperons. Les mollets aussi. Et j’opte pour un raccourci. Sens interdit, certes. Mais bon sens aussi. Au plus court, au plus vite.
Vélo est habitué. Il sait parfaitement passer de la rue au trottoir. Comme d’autres le font du coq à l’âne. Entre pénombre et semi-obscurité, nous nous frayons un chemin. Quand surgit l’inattendu. L’improbable.
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